Stonewall não é mais aqui

Dois homens querem se casar. O chá de panela, organizado pela amiga lésbica descolada, foi na semana passada. Não há mais desculpas: eles se amam, têm uma cachorrinha de lacinho rosa, e a decoração do apartamento obedece as últimas tendências do Casa Cor. Falta agora uma celebração, uma cerimônia, um ato formal e exibicionista para arrematar suas existências excepcionais. Um casamento. Gay.

Alvoroço. Indignação. Protestos. De um lado, conservadores recalcados; de outro, liberais moderninhos. No meio, uma disputa ferrenha travestida aparentemente de liberdade civil — a união a céu aberto de pessoas do mesmo sexo. Para quê? A troco de quê?

Afinal sejamos francos: casamento é a autorização pública que a sociedade dá a alguém para fazer sexo. Um salvo-conduto para uma viagem rumo à terra da luxúria sem qualquer punição ou culpa posteriores. É a cópula institucionalizada. Um anúncio silencioso e mútuo em que metáforas, subtextos e entrelinhas fazem seu reino. “Pode beijar a noiva”, é o que se escuta — geralmente num ambiente solene — entre olhares de orgulho, senhoras de meia-idade frustradas, e solteironas frígidas em busca de um buquê. Duas bocas se tocam, sinos badalam e grãos de arroz são arremessados. Um ritual completo e desavergonhadamente disfarçado consente ali que dentro em pouco genitálias avantajadas e peitos arfantes estarão trocando fluidos entre grunhidos exóticos e lençóis reluzentes de seda.

A humanidade não poderia ter criado subterfúgio maior para escapar do embaraço representado pelo corpo e seus instintos. Os homossexuais supostamente engajados também não. Querem casar. Diante de uma instância superior (um juiz, um rabino, um pastor, um padre, não importa) e no embalo de qualquer música eletrônica sintetizada ontem numa rave de Londres. Querem casar. Com direito a torta, álbum de fotografia e daminhas de honra pueris. Querem casar. Através da permissão e admiração de todos. Querem, em suma, comprar a falcatrua que é o casamento e esconder aquilo que nos faz a todos ser parte do que somos: o sexo, o desejo, a perversão, a sordidez.

Seria de se esperar mais inteligência e coragem no discurso pró-diversidade mundo afora. Mas, como uma criança horrorizada que descobre o sangue menstrual de sua mãe, a recusa em assumir a verdade sobre nós mesmos é por demais inevitável. Não por acaso Henry Miller certa vez apontou para o tremendo esforço humano em combater os aspectos repulsivos — digamos — abaixo de nossa cintura. Se um esvoaçante véu de grinalda, um smoking risca de giz, e um bolo de glacê rançoso podem camuflar a implacável obsessão por safadeza em nós, por que não?

Gays freqüentam dark-rooms, promovem orgias em pool parties, e participam de banheirões em terminais rodoviários. Em linhas gerais (e em condições normais de temperatura e pressão atmosférica), são capazes de chegar ao fundo do poço por um naco de prazer — sem que haja nada de errado com isso. Exercer a sexualidade sem impedimentos ou disfarces, e esfregar isso na cara da civilização comportada, é talvez sua condição sine qua non e involuntária. Sempre houve algo de podre no reino da Dinamarca, e inevitavelmente cabia aos homossexuais a celebração e reivindicação dessa realidade.

Cabia.

Seria de se supor que a categoria GLBT (seja lá o que isso signifique) pudesse representar a vanguarda de nossas vontades. Sem essa de usar um altar como esconderijo para nossos propósitos obscuros e insaciáveis; sem essa de forjar um paraíso idílico como solução de nossos contratempos psicológicos e reprimidos.

Mas triste de quem precisa de heróis. De todas as manifestações contra o status quo (seja lá o que isso signifique), não há nenhuma mais inócua do que a dessa gente que ocupa cargos de cabeleireiros, estilistas e maquiadores.

Gays definitivamente não são como negros chicoteados que boicotaram linhas de ônibus no Alabama, ou como feministas raivosas que queimaram sutiãs na década de 1960. Esperar que eles deixem de comprar condicionadores anti-caspa, camisetas regatas e apartamentos nos Jardins como forma de protesto é um insulto à própria razão de ser. A negra Rosa Parks sabia o quanto seu dinheiro pode ser cobiçado pelas companhias de transporte e iniciou seu motim. Qualquer biba minimamente informada sequer cogita que seu capital paga o salário de um pedreiro homofóbico ou de uma costureira intolerante supostamente cristã.

Erguer os braços e gritar uma vez por ano na TV pode sim alavancar a carreira e vida de alguns, mas nunca de três milhões de manifestantes presentes na Avenida Paulista. Sobretudo quando as reclamações beiram o limiar da ambigüidade e trazem mais exclusão do que integração. Mais enganação do que realização. Mais — se quisermos ser antipáticos e acadêmicos — Tânatos do que Eros.

No fim das contas, talvez o grande lance dos gays seja mesmo ter um chiqueirinho anual para emitir alguns grunhidos, rebolar os músculos e, em seguida, voltar à clandestinidade. Clandestinidade, aliás, na qual há sempre o risco emocionante e iminente de um ataque por skinheads ou indivíduos que acabaram de se anular numa boda para convidados sorridentes.

Se a surra ocorrer no embalo de uma música eletrônica sintetizada ontem numa rave de Londres, e ainda por cima na calada da noite, tanto melhor.